Я устала захлебываться в горечи неосуществимых желаний, о которых я вспоминаю ненароком налетев на косяк двери в жизнь, которая изо дня в день проходит за окном моей работы. Жизнь идёт, кипит, спешит стать готовой. Чувства проходят мимо, как я прохожу мимо кинотеатра за полночь возвращаясь с работы. Если бы моральная компенсация выравнивала скупость материальную, было бы неплохо.

Однако, воображаемая чашка горячего чая стынет на краю стола в гостиной моего дома. На газоне уже появилась первая желтая листва, зеленая холка леса на горизонте начала выцветать. Ботинки не успевают стареть, потому что их попросту нет в уютной прихожей. Шарф с бахромой не изнашивается, а карманы длинного карминового пуловера не оттянуты речными ракушками и увесистой связкой ключей.

Вылечи меня. Восстанови меня. Я не система, я живая память. Пожалуйста, не проходи мимо, не избегай меня в толпе людей. Мой заутробный взгляд хранит в себе километры пепла, опрокинутая улыбка ждет своей точки опоры, чтобы восстановить утерянное равнобесие. Я злая и атипичная. Чужая и своя в этой заинтересованной толпе людей. Случайный цыганский романс с отчаянно-фальшивой хрипотцой влился в душу, вновь обнажив зияющие раны.