Дома. Болею.
А теперь перевод на мясной человеческий: тело ломит, хвост кармы отваливается, шторы постираны, новые поглажены-повешены, цветы протёрты-политы, сметанник горячий из духовки вынут, на открытие выставки идти не хочу, не буду через силу, и на китайское оргсобрание (внезапно!) тоже. +37,8.
Вспомнила убежавшую спросонья мысль: «Мантры сами себя не споют. Дела сами себя не сделают».