Чувства, задавленные на подкорке, пережитыми не считаются.

Сегодня во время обеденного перерыва наткнулась на молодого человека в подземном магазине. Он был так мучительно похож на тебя, что всё скукожилось внутри, как устрица от лимонного сока. Аукнулись и покатушки, и аккуратные бровные дуги, и резкий хохот из глубины лёгких. Ерунда. В автобусе, на улицах, повсюду скверно пахло. Восточный ветер нёс обрывки застоявшейся воды, пионов второго дня.

И почему современные литературные кружки всё больше мне напоминают клуб анонимных алкоголиков?