Музы молчат, валяясь в углу, раскиданные по узким деревянным лавкам. Избитые, перебинтованные, обескровленные сражениями с реалиями быта любимые мои бабочки-музы. У одной рассечено ножом ухо потому, что полезла с волшебными инсинуациями в самое пекло материальных дебатов о куске хлеба на завтра. У другой подбит карий хмельной глаз: напомнила о винных жертвоприношениях кому-то там на верхушке Олимпа. С третьей нахалкой разговор вообще короткий: в угол за невозможную красоту и привлекательность.
- Правильно! Искуса... искусителям здесь не место! - грозишься и трясёшь рукой с надкусанным яблоком.
- Знаешь... А ведь не все искусатели одинаково бесполезны. Доказано Erevos.
- Примитивщина! XXI век на дворе, а там стекло да колья, - огрызок описывает кривую и звонко ударяется в стенку цинкового мусорного ведра.
Третий час наматываем нервы на острое веретено разговора. И это вместо нежной светской беседы. К утру возникает единственное верное желание – повеситься. Пафоса, мыла и верёвки не надо. Плечи твои надо – на них удобнее всего.